anner.bloodandgold(v2)-第71部分

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　　　This　was　a　foundling　who　could　be　educated　for　the　Blood！　This　was　a　child　utterly　lost　to　life　who　could　be　reclaimed　specifically　for　the　Blood。
　　　Would　his　training　be　a　night；　a　week；　a　month；　a　year？　Only　I　need　decide　it。
　　　Whatever　it　was；　I　would　make　of　him　a　child　of　the　Blood。
　　　My　mind　went　back　swiftly　to　Eudoxia　and　how　she　had　spoken　of　the　perfect　age　for　the　Blood　to　be　received。　I　remembered　Zenobia　and　her　quick　wits　and　knowing　eyes。　I　remembered　my　own　long　ago　reflection　on　the　promise　of　a　virgin；　that　one　could　make　of　a　virgin　what　one　wished　without　price。
　　　And　this　child；　this　rescued　slave；　had　been　a　painter！　He　knew　the　magic　of　the　egg　and　the　pigments；　yes；　he　knew　the　magic　of　the　color　spread　upon　the　wooden　panel。　He　would　remember；　he　would　remember　a　time　when　he　cared　about　nothing　else。
　　　True　it　had　been　in　far…away　Russia；　where　those　who　worked　in　monasteries　limited　themselves　to　the　style　of　the　Byzantines　which　I　had　long　ago　rejected　as　I　turned　my　back　on　the　Greek　Empire　and　came　to　make　my　home　amid　the　strife　of　the　West。
　　　But　behold　what　had　happened：　the　West　had　had　its　wars；　yes；　and　indeed；　the　barbarians　had　conquered　all　it　did　seem。　Yet　Rome　had　risen　again　through　the　great　thinkers　and　painters　of　the　1400s！　I　beheld　it　in　the　work　of　Botticelli；　and　Bellini　and　Filippo　Lippi　and　in　a　hundred　others。
　　　Homer；　Lucretius；　Virgil；　Ovid；　Plutarch…they　were　all　being　studied　once　again。　The　scholars　of　〃humanism〃　sang　songs　of　　〃antiquity。〃
　　　In　sum；　the　West　had　risen　again　with　new　and　fabulous　cities；　whereas　Constantinople；　old　golden　Constantinople；　had　been　lost　to　the　Turks　who　had　made　it　Istanbul。
　　　But　far　beyond　Istanbul；　there　lay　Russia　from　which　this　boy　had　been　taken　prisoner；　Russia　which　had　taken　its　Christianity　from　Constantinople　so　that　this　boy　knew　only　the　ikons　of　strict　somber　style　and　rigid　beauty；　an　art　which　was　as　remote　from　what　I　painted　as　night　from　day。
　　　Yet　in　the　city　of　Venice　both　styles　existed：　the　Byzantine　style　and　the　new　style　of　the　times。
　　　How　had　it　e　about？　Through　trading。　Venice　had　been　a　seaport　since　its　beginnings。　Its　great　fleet　had　gone　back　and　forth　between　East　and　West　when　Rome　was　a　ruin。　And　many　a　church　in　Venice　preserved　the　old　Byzantine　style　which　filled　this　boy's　tortured　mind。
　　　These　Byzantine　churches　had　never　much　mattered　to　me　before；　I　had　to　admit。　Not　even　the　Doge's　chapel；　San　Marco；　had　much　mattered　to　me。　But　they　mattered　now；　because　they　helped　me　to　understand　again　and　all　the　better　the　art　which　this　boy　had　loved。
　　　I　stared　at　him　as　he　slept。
　　　All　right。　I　understood　something　of　his　nature；　I　understood　his　suffering。　But　who　was　he　really？　I　posed　the　same　question　which　Bianca　and　I　had　exchanged　with　each　other。　The　answer　I　did　not　have。
　　　Before　I　could　think　of　moving　forward　with　my　plan　to　prepare　him　for　the　Blood　I　must　know。
　　　Would　it　take　a　night；　or　a　hundred　nights？　Whatever　the　time；　it　would　not　be　endless。
　　　Amadeo　was　destined　for　me。
　　　I　turned　and　wrote　in　my　diary。　Never　had　such　a　design　occurred　to　me　before；　to　educate　a　novice　for　the　Blood！　I　described　all　the　events　of　the　night　so　that　I　might　never　lose　them　to　overwrought　memory。　I　drew　sketches　of　Amadeo's　face　as　he　slept。
　　　How　can　I　describe　him？　His　beauty　did　not　depend　on　his　facial　expression。　It　was　stamped　already　on　the　face。　It　was　all　wrought　up　with　his　fine　bones；　serene　mouth；　and　his　auburn　curls。
　　　I　wrote　passionately　in　my　diary。
　　　This　child　has　e　from　a　world　so　different　from　our　own　that　he　can　make　no　sense　of　what　has　happened　to　him。　But　I　know　the　snowy　lands　of　Russia。　I　know　the　dark　dreary　life　of　Russian　and　Greek　monasteries；　and　it　was　in　one　of　these；　I　am　quite　convinced；　that　he　painted　the　ikons　which　he　cannot　speak　of　now。
　　　As　for　our　tongue；　he's　had　no　experience　with　it　except　in　cruelty。　Perhaps　when　the　boys　make　him　one　of　them；　he　will　remember　his　past。　Pie　will　want　to　take　up　the　paintbrush。　His　talent　will　e　forth　again。
　　　I　put　the　quill　aside。　I　could　not　confide　everything　to　my　diary。　No；　not　everything　by　any　means。　Great　secrets　I　sometimes　wrote　in　Greek　rather　than　Latin；　but　even　in　Greek　I　could　not　say　all　that　I　thought。
　　　I　looked　at　the　boy。　I　took　up　the　candelabrum　and　I　approached　the　bed　and　I　looked　down　at　him　as　he　slept　there；　easy　at　last；　breathing　as　though　he　were　safe。
　　　Slowly　his　eyes　opened。　He　looked　up　at　me。　There　was　no　fear　in　him。　Indeed；　it　seemed　that　he　still　dreamed。
　　　I　gave　myself　over　to　the　Mind　Gift。
　　　Tell…me；　child；　tell　me　from　your　heart。
　　　I　saw　the　riders　of　the　Steppes　e　down　upon　him　and　a　band　of　his　people。　I　saw　a　bundle　drop　from　the　boy's　anxious　hands。　The　cloth　wrapping　fell　away　from　it。　It　was　an　ikon；　and　the　boy　cried　out　fearfully；　but　the　evil　barbarians　wanted　only　the　boy。　They　were　the　same　inevitable　barbarians　who　had　never　ceased　to　raid　along　the　Roman　Empire's　long…forgotten　Northern　and　Eastern　frontiers。　Would　the　world　never　see　an　end　to　their　kind？
　　　By　those　evil　men；　this　child　had　been　brought　to　some　Eastern　marketplace。　Was　it　Istanbul？　And　from　there　to　Venice　where　he　fell　into　the　hands　of　a　brothel　keeper　who　had　bought　him　for　high　payment　on　account　of　face　and　form。
　　　The　cruelty　of　this；　the　mystery　of　it；　had　been　overwhelming。　In　the　hands　of　another；　this　boy　might　never　be　healed。
　　　Yet　in　his　mute　expression　now　I　saw　pure　trust。
　　　〃Master；〃　he　said　softly　in　the　Russian　tongue。
　　　I　felt　the　tiny　hairs　rise　all　over　my　body。　I　wanted　so　to　touch　him　once　more　with　my　cold　fingers　but　I　did　not　dare。　I　knelt　beside　the　bed　and　leant　over　and　I　kissed　his　cheek　warmly。
　　　〃Amadeo；〃　I　said　to　him　so　that　he　might　know　his　new　name。
　　　And　then　using　the　very　Russian　tongue　he　knew；　but　did　not　know；　I　told　him　that　he　was　mine　now；　that　I　was　his　Master　just　as　he　had　said。　I　gave　him　to　know　that　all　things　were　resolved　in　me。　He　must　never　worry；　he　would　never　fear　again。
　　　It　was　almost　morning。　I　had　to　leave。
　　　Vincenzo　came　knocking。　The　eldest　among　the　apprentices　were　waiting　outside。　They　had　heard　that　a　new　boy　had　been　brought　into　the　house。
　　　I　admitted　them　to　the　bedroom。　I　told　them　they　must　take　care　of　Amadeo。　They　must　acquaint　him　with　all　our　mon　wonders。　They　must　let　him　rest　for　a　while；　surely；　but　they　could　take　him　out　into　the　city。　Perhaps　it　was　the　perfect　thing　to　do。
　　　〃Riccardo；〃　I　charged　the　eldest。　〃Take　this　one　under　your　wing。〃
　　　What　a　lie　it　was！　I　stood　thinking　of　it。　It　was　a　lie　to　give　him　over　to　the　daylight；　to　panionship　other　than　my　own。
　　　But　the　rising　sun　gave　me　no　more　time　in　the　palazzo。　What　else　could　I　do？
　　　I　went　to　my　grave。
　　　I　lay　down　in　darkness　dreaming　of　him。
　　　I　had　found　an　escape　from　the　love　of　Botticelli。　I　had　found　an　escape　from　the　obsession　with　Bianca　and　her　tantalizing　guilt。　I　had　found　one　whom　death　and　cruelty　had　already　marked。　The　Blood　would　be　the　ransom。　Yes；　all　things　were　resolved　in　me。
　　　
　　　Oh；　but　who　was　he？　What　was　he？　I　knew　the　memories；　the　images；　the　horrors；　the　prayers；　but　not　the　voice！　And　something　tormented　me　savagely；　even　in　my　avowed　certainty。　Did　I　not　love　this　child　too　much　to　do　what　I　planned　to　do？
　　　The　following　night　a　splendid　surprise　awaited　me。
　　　There　was　my　Amadeo　at　supper　gorgeously　turned　out　in　blue　velvet；　as　splendidly　clothed　as　the　other　boys！
　　　They　had　hastened　to　plete　the　tailoring　of　his　clothes　to　make　me　happy　and　indeed　I　was；　almost　to　the　point　of　being　stunned。
　　　As　he　knelt　to　kiss　my　ring；　I　was　speechless；　and　with　both　my　hands　I　bid　him　rise；　and　I　embraced　him；　kissing　him　quickly　on　both　cheeks。
　　　He　was　still　weak　from　his　ordeals；　I　could　see　it；　but　the　other　boys　as　well　as　Vincenzo　had　gone　a　long　way　to　put　some　color　into　his　face。
　　　As　we　sat　down　to　supper；　Riccardo　explained　that　Amadeo　could　paint　nothing。　Indeed；　Amadeo　was　afraid　of　the　brushes　and　the　pots　of　paint。　And　that　he　knew　no　language　but　he　was　picki