迷雾-第13部分

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他双唇紧闭，看得出怒火也在渐渐累积：“四十年来我从没动过西比尔一根手指。”

“那是谁干的？”

“我不知道。她不肯告诉我。”

“是什么时候的事？”

“昨晚不知道什么时候。我去和博特·普拉科萨斯他们几个打牌的时候她还好好的，几小时之后我回去，她就成了那个样子。”他又看了我一眼，带着明显的敌意说，“我们非得在一个陌生人面前谈论这种私事吗？”

凯莉挽起我的胳膊：“他并不完全是个陌生人，爸爸。”

“我看得出来。”韦德说，“要是不介意的话，我等会儿再跟你见面。单独一个人。”

我和凯莉看着他大踏步走远。凯莉说：“我爱他。可是上帝啊，他有时候可真古板。”

“他看起来不怎么喜欢我。”我说。

“嗯，他总是过度保护我。不过我能搞定他，没问题。我担心的是我妈妈。”

“她刚才跟你说了什么？”

“没说什么。她隐瞒了什么事，她想吐露秘密，但是好像说不出口。”

“你觉得是你父亲打了她吗？”

“不。可我真希望是他。我能处理这种情况，这反而没那么……我不知道怎么说，不祥。”

“她跟你说了昨晚发生的事吗？”

“说的都是瞎话。肯定跟那支枪有关——跟她为什么把枪带来有关。

你不觉得吗？”

“有可能。”我这样回答，但并不是这么想的。跟那支枪有关，跟那个从她房间偷走枪的小偷有关。也许跟罗斯·丹瑟尔有关？我不知道。假设昨晚他把西比尔单独约到某处，挑逗她，遭到拒绝后就打了她？

凯莉仿佛读懂了我的心思。她说：“有可能是罗斯·丹瑟尔打了她。他在宴会上又喝醉了。”

“是的。”

“如果是他的话，我想弄清楚这件事。”

“我也是。你走了之后我就在找他。”

“我帮你找他。”

“不。最好让我单独对付他。”

“很难对付？”

“希望不是。你为什么不去吃午饭？我会很快就去找你，如果晚的话就一点钟会议室见，一起听科洛德尼的讲座。”

她说好的，尽管有些迟疑。我去看了看欧陆酒吧，没有丹瑟尔的影子。在登记处和书市也没看见他。我上到二楼，去会议室和通俗小说画室看了看，他也不在那里。这意味着他又离开了酒店，也许又去喝酒了，但也有可能他回到了楼上自己的房间，睡过去了，或是在狂欢。

我走回电梯，上到六楼，转到东边，看到一个中年女佣恰巧从丹瑟尔门前那道走廊里转出来。她顶着一头蓬松的棕黄色鬈发，推着一辆大大的酒店多用推车，里面装着干净桌布、清洁剂、废料桶之类的东西。她看起来一脸不悦，大部分酒店女佣都是这个表情。我朝她走了过去。她抬起一只手，在脑门上蹭了蹭手背。

就在这时，枪响了。

突兀的枪声仿佛突然响起在我的右前方，就在那个女佣身后——丹瑟尔的房间。那个女佣呆呆地站在原地，我也是。有那么一会儿，我们两个四目相对，中间隔着一段二十码长的空荡荡的走廊。随即，响起了一声低低的叫喊，还有一连串别的声音。声音被墙壁阻隔，我听不出具体是什么。

我脖子上的汗毛全都立了起来，头皮一阵发麻，仿佛什么东西急速穿过头发，像动物穿过干燥的草丛一样。我拔腿就跑，径直穿过走廊。枪声是从丹瑟尔的房间传出来的，这一点我很确定。那个女佣在我前方，她向后退了几步，带着一种可笑又严肃的神情看向那道小走廊，充满困惑与惊恐。我大踏步跑过外边的走廊，跑过她的推车。厚厚的走廊墙壁里面传来更多响动，依然低沉而模糊。我跑到那个女佣跟前时，她往旁边让了让，但是她动作很慢，我差点撞到她。我们彼此避让，她轻轻尖叫了一声，跌跌撞撞倒向一边，我在拐角处扶住墙，转身进了小走廊。

走廊里没有人。三扇门——六一七、六一九室的房门、走廊尽头那间储物柜的门——全都关着。我跑到丹瑟尔的房门前，抓住把手，使劲转了转，转到一半就卡住了。我抓紧把手，拼命摇晃着房门。然后我停了下来，屏住呼吸侧耳倾听。

现在里面一片寂静。

“丹瑟尔？”我大叫道，“开门！”

没有反应。

我回头看向外面的走廊。那个女佣还站在那里，瞪大眼睛看着我，就像基恩【玛格丽特·基恩（Margaret　Keane，1927…），美国画家，其作品通常以大眼睛的孩子为主题，在六十年代成为美国大众文化的重要现象。】作品里的那些小孩子。“我是侦探！”我冲她大喊，“我要用你的通用钥匙！”

我不得不冲她吼了两遍，然后转身朝她走去，她才反应过来，然后胆怯地抬起手，伸长胳膊举着钥匙，仿佛害怕我会把她的胳膊一起拽走。我从她手里猛地扯过钥匙，奔回六一七室，把钥匙插进门锁。锁闩咔嗒响了一声，我握着把手，转动了，门向内开了一条缝。我一把推开门，神经紧张，三步并作两步走进房间。

丹瑟尔就在十英尺外，站在沙发旁边的地毯中央，有点东摇西晃。他的脸色苍白，满脸污渍，眼圈很红，无神的双眼布满血丝，身上散发出一股浓烈的纯威士忌味道，沙发上翻倒着一瓶裸麦威士忌酒，混杂着火药的恶臭，让人反胃。

丹瑟尔的脚下仰面朝天躺着一个人，一条腿蜷着，两只胳膊放在胸前，正是弗兰克·科洛德尼。只需要看他一眼——他的姿势，他龇牙咧嘴的表情和空洞无神的双眼，交叉的双臂下面冒出的鲜血——就知道他死了。

丹瑟尔转过头看着我，眨了眨眼，又眨了眨眼，好像认出了我。“不是我干的，”他说，声音微弱而含糊，“万能的上帝啊，我没杀他。”

但是他右手拿着把手枪，枪口朝下，仿佛在对此提出异议。

西比尔·韦德的手枪，我这样想着，那把失踪了的点三八左轮手枪。

第10章

我小心翼翼地开口，慢慢说道：“把它放下，罗斯。”

“什么？”

“枪。把它放下。”

他顺着自己的手臂看过去，脸上满是困惑，仿佛他根本不知道自己手里拿着东西。他打了个嗝，这声音在一片寂静中显得突兀而难堪。他的脸色一变，一下子把手枪扔到了沙发上，就像扔掉一件热得烫手或不属于自己的东西。枪砸在一个靠垫上，扑通一声掉在那个翻倒的威士忌酒瓶旁边。

“这东西在他旁边，”他说，“我肯定是把它捡起来了。但我没杀他。”

我轻轻走过他身旁，肌肉依然紧张，双眼注视着他的面孔，拎着枪管把枪捡了起来。枪管还是热的。丹瑟尔一动没动，我后退两步回到门边，把手枪放进我的外衣口袋里，他依然一动没动。

当丹瑟尔开口时，他显得迷惑不解：“他在这里干吗？”他指的是科洛德尼，“他怎么会在这里？”

“站在那里别动。”我冲他说，“别动。”

我回到走廊。那个女佣还没走，现在她不再是孤身一人，另外三个我不认识的人和她一起站在走廊尽头，瞠目结舌。我一边用眼角余光看着丹瑟尔，一边冲那个女佣喊道：“你叫什么名字，小姐？”

“葛蕾塔。”

“好，葛蕾塔，下楼告诉经理，六一七房间发生了一起意外，有人被杀。”

她的眼睛瞪得更大了。我听到她倒吸了一口凉气。

“跟他说我会叫警察。”我跟她说了我的名字，“但是别跟其他任何人说，只告诉经理。别离开酒店，警察可能会找你谈话。”

等她快步离开后，我重新回到屋里，关上门。门上装的是锁闩。不是那种带弹簧的，出门时在屋里按下锁钮，带上门就能自动上锁的那种；这种锁必须在门外用钥匙锁上，或者在屋里拧上锁闩。我锁上门，走近丹瑟尔，不过并未走得太近，因为我不知道他从这种茫然的状态中恢复之后会有什么反应。

他不再看地上的尸体，眼神转到沙发上的酒瓶子上。“我得喝一杯，”他说，“上帝啊，我非常需要喝一杯。”

“别再喝了。”我说。

“我浑身发抖……”

“别再喝酒。坐到那边的椅子上。”

那张椅子是仿维多利亚风格的。他坐在绒布椅面的边缘，双膝紧绷，胸口起伏，双唇颤抖，仿佛在努力克制自己不要呕吐。

他身后卧室的房门敞开着。我走了过去，朝里面张望。窗帘没拉，可以看到窗外的电报山和柯伊特塔【柯伊特塔，建于一九三三年，位于电报山顶，塔顶宽阔的视野可以三百六十度俯瞰旧金山市区及海湾的景色，是旧金山著名的地标建筑。】。窗户全都锁着。床铺皱皱巴巴，毯子被踢到了床尾一角。没看见其他什么东西。卧室里还有一扇门，那是卫生间，门开着，里面大部分空间一览无余，什么也没有。

房间里共有两部电话，其中一部放在沙发旁的茶几上。我往旁边迈了一步，拿起话筒，拨了“9”，打外线。我看了看手表：十二点三十七分。也就是说枪响时大概是十二点三十分。

我拨通了高等法院，让总台帮我转凶杀案件侦察组埃伯哈特警官，他是我当警察时最好的朋友，现在依然如此，我们的友谊已经持续了三十多年。这一周以来我都没跟埃伯【埃伯哈特的昵称。】联系过，所以我不知道他这个周末是否值班。如果他值班的话，事情就好办些了。

事情如我所愿。三十秒后，埃伯哈特接起了电话。我告诉他我现在在哪里，并把我所知的全部事情跟他说了个大概。我说完之后，他怒气冲冲，仿佛被咬了一口：“通俗小说大会上发生命案！又是你们这些杰出人物中的一员，你他妈的到底怎么回事？”

“这不是我的错，埃伯。”

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“我说是你的错了吗？十五分钟后见，也可能得二十分钟。”

我耳边响起了“嘀嘀”的挂断音。我放下电话，看着丹瑟尔。他仍然双手紧握双膝，身子微微前后摇摆，双目紧闭，整张脸皱成一团。你几乎能够看出他所承受的痛苦，既有精神上的，也有身体上的。

科洛德尼的尸体就在旁边，身下是织着玫瑰图案的地毯。我走到旁边，单腿屈膝俯视着尸体，同时努力让自己保持冷静。每当碰到由暴力造成的死亡，我都会努力让自己保持冷酷无情。不用触碰尸体就能看出，他是近距离胸口中枪。烧焦的火药与鲜血混在一起，沾满他白色衬衫的前襟。在他身上我没看到其他伤痕。

我直起身子，在房间里巡视了一圈。没有搏斗的痕迹，没有什么东西被弄乱，也没有什么东西被弄坏，除了洒在沙发上的那瓶威士忌。正对着大门的墙上还有一扇门，与隔壁房间相连接。奥齐·米克的房间？我走上前去看了看。不用动把手就能看得出，门是锁着的。我凑到门框与门之间的缝隙上瞄了瞄，从那里可以看到两个门闩，一边一个，都插上了。都是锁闩的结构，跟大门上的类似。只不过这扇门不能从隔壁用钥匙打开。

丹瑟尔发出一种低沉、可笑的哭声。我转身望去，此刻他身子不再摇晃，而是一动不动地坐着，目光空洞，嘴角淌下一道口涎。他又开始发出那种声音，持续不停。我终于意识到，那根本不是哭声，而是那首熟悉的、没有调子的歌。

我没有烟